(Textauszug)

(1)

Es ist die Schneelosigkeit, die mich umbringt, wenn ich ein T-Shirt finde, das du zusammengefaltet hast, muss an Origami, an deine Kraniche denken, muss an den Südwind in deiner Sprache denken, wenn du von deiner Mutter erzählst.

(2)

Ich lerne Stenografie für deine langen Sätze. Unsere Kryptowährung: die Streichhölzer aus der Bar, in der wir uns kennengelernt haben, aus der Bar, die es nicht mehr gibt, die jetzt anders heißt, und auch das Bier, das aus den Zapfhähnen kommt, stimmt nicht mehr. Ich werfe eine Münze: Kopf oder Zahl, die Münze bleibt im Aufzug liegen und fährt alleine in den Keller. Ich übe Stenografie für deine langen Sätze, zehn leere Briefkuverts stürzen ab, das dumpfe Aufprallen der Dachlawinen in meinem Kopf, ich denke an deinen RIBCAGE (und was du eingesperrt hast darin), ich denke: ich habe meine Gefühle entworfen / hingeworfen.

(3)

Ich weiß nicht, wo meine Notizen aufhören und die Umzugskartons anfangen, habe schon auf den Außenseiten der Kartons Sätze notiert, habe vielleicht auch schon die Innenseiten der Kartons beschriftet, die zitternde Flüchtigkeit der Schrift, vielleicht sind wir nur ein Haufen Protoplasmen, ausgestattet mit dem Drang, uns zu vermehren (Hashtag: Untertitelromantik).

Martin Peichl